Queria o que, a louca Ismália?
A pureza do céu?
A escuridão do mar? 

(Dentro dela passavam ventos,
raios, trovões e as portas batiam,
sua alma tremendo no frio dos sonhos,
encharcada de lágrimas, molhada de chuva,
e era noite.) 

Era ela mesmo, a louca Ismália?
Eram suas as mãos no parapeito?
Eram seus os olhos de despedida? 

(Dentro dela incessantes ondas
varriam metálicos tombadilhos,
sua alma presa à água,
tinha escamas e chorava,
era sereia e era náufraga.) 

Saberia ver, a louca Ismália?
Saberia onde acabava o céu?
Saberia onde começava o mar? 

(Dentro dela tudo era escuro,
uma parte de sua alma não enxergava a outra,
o negro céu, o negro mar,
era o antes do começo,
era o depois do fim.) 

Mas estava só,
até suas almas a abandonavam,
uma visitando o vazio das estrelas,
a outra despencando na densidão do mar.
Fez então companhia a suas perguntas,
que flutuavam no ar.
         Felipe Coelho

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