Pobre poeta. António Zumaia   Se no teu lamentar, fazes  poesia... Das tuas mãos sai o fruto de uma vida, pegas nas palavras , fazes magia... E de bela saga, a fazes sofrida ...   Se amas...  Sabes recrear o amor. Se choras... Suas lágrimas derrama . E se sofre...  Canta a sua dor. Mas cantando... Sua poesia é chama.   Neste semear dos versos a esmo, é jardim onde cria suas flores... Pode sofrer, amar... mas é o mesmo, quando canta o fruto dos seus amores...   E nesta luta, não sabe quem é... No amor, esta razão do seu sofrer. Não és, a árvore que morre de pé, pois tu nem sabes o que é morrer...   Sines - Portugal 21.03.2004     Morrer  Maricell     Morrer, poeta, é abandonar os sonhos Não ter caminhos para caminhar Não ter amigos, saudades e nem amores É viver só, é só viver sem se encontrar.   Morrer é deixar de se buscar É ter todo vazio o coração Ter olhos, mas não ter por quem chorar Perder-se em si, não ter mais ilusão.   Morrer é afogar-se em mar de calmaria Abandonar o barco que ao porto está a chegar Não enxergar o sol que nasce a cada dia Nem ver no céu estrelas e nem luar.   Morrer é partir sem ir embora É cerrar os olhos e não ver a aurora Que no oriente está a despontar...   Morrer é deixar de ver poentes Cessar o riso, é se fazer ausente Morrer é morrer...e nada mais...                  Bauru - Março/2004